Mi papá buscaba cosas en ferias, remates y mercados de pulgas. A mí me gusta buscar libros, y a veces escribir sobre ellos. El problema es que en el estante ya no entran... Por acá en general pasa lo aledaño, lo importante va por otro carril aunque se asoma de vez en cuando.
El año pasado, pasado reciente, se fue mi mamá. Dolor, tristeza, ausencia, una silla vacía y tantos otros vacíos y los recuerdos. Recuerdos propios, de hermanos, marido, cuñados, hijos, amigos, sobrinos, primos, tíos, gente querida y de ilustres desconocidos que formaban parte de su mundo y acercaron su amor y sus pedacitos de historia para armar ese enorme y variable rompecabezas que es la vida y que con una sola memoria nunca está completo. Amigos que hicieron magia.
Las cosas. Muchas cosas. Aparecidas, desaparecidas, aún en búsqueda, como la estampilla dibujada por mi hermano y una de las dos mantas que estaba cosiendo en paralelo. Útiles o de utilidad desconocida, al menos para ojos cansados de verlas pasar en abrumadora cantidad. Algunas largamente guardadas por generaciones, otras recientes. Extraordinaria y cotidianas. Hilos, telas, bordados, papeles, mosaicos, herramientas. Obras terminadas y sin terminar. Libros. Fotos. Plantas. Planes. Tesoros. Mensajes. Presen